Tag: provinsfar

Astma

Jeg havde astma som knægt. Det startede vist omkring syvårsalderen. Da det stod værst til måtte min far bære mig rundt på grund af manglende luft. Ingen energi. Det tog noget tid inden mine forældre fandt ud af hvad jeg fejlede. Lægerne hang vist ikke rigtig på træerne. Dengang. Slutfirserne. Mine forældre havde slået sig ned i Bangladesh. For en stund. Men det blev bedre. Medicinen gav mig energien tilbage. Begyndte at løbe. Ikke sammen med min far. Han var mere til pibe. Og squash med sin norske kollega. Så han hægtede mig i stedet på en anden voksen. Jævnligt. Løb side om side med manden. Flemming. Tror jeg. Vi sagde ikke så meget til hinanden. Men jeg husker ham tydeligt. Malende i sit tempo. Virkede lidt gammel. De lokale stod langs med floden. Betragtede os imens de indhyllede sig selv i sæbeskum. Lyserødt. Old school. Fra top. Til tå. Rystede på hovedet af os. Jeg måtte kæmpe for at følge med. Hans vejrtrækning var hypnotisk. Rytmisk. Hvæsende. Han lod til at kæmpe om hver eneste sug af den fugtige, tropiske aftenluft. Ned i lungerne. Jeg undrede mig meget. Dengang. Det var trods alt mig der havde astma. Holdt mig oppe på fire daglige doser. Binyrebarkhormon i spray form. Men det var manden der hvæsede. Hvorfor. Da slår det mig. Her midt ude på min faste løberute. Igennem skoven. Forår. Der er ingen lokale køgegensere i åen der vasker sig. Med sæbe. Men mit tempo er malende. Min vejrtrækning er hypnotisk. Rytmisk. Hvæsende. Jeg har ikke astma længere. Jeg har bare nået samme alder som Flemming. Min gamle løbemakker.


En smuk kvinde

En smuk kvinde. Mor til børn i institutionen. Står ude ved vejen. En tidlig morgen. Kigger på mig. Vinker. Smiler. Lidt frækt. I det jeg træder ud af døren. Jeg vinker tilbage. Overrasket. Afdæmpet. Men heller ikke afvisende. Jeg kommer nærmere. Øjeblikket føles intenst. Hun kigger på mig en sidste gang. Vender rundt. Cykler væk. Uden at se sig tilbage. Det gør jeg. Har glemt mine handsker. Ser kvindens to børn. Kigger ud. Næserne trykket mod institutionens vindue. Vinker indtil det sidste glimt af deres mor. Jeg dropper handskerne.
@provinsfar

Flytilstand

Ombord på flyveren. Fanget de næste otte timer. Fanget i en tilstand. Flytilstand. På en måde stilstand. Kan ikke komme på nettet. Pludselig er telefonen ikke så interessant længere. Og alligevel kommer der fantomsmerter. Kan man tillade sig at sige det? Om behovet for at gribe ud efter telefonen og tjekke de sædvanlige apps. De fleste visner hen i det uvisse. Men de tre-fire udvalgte slipper ikke for at blive slidt ned til ukendelighed. Så i stedet griber jeg computeren. Hungrer efter det blå skær. Jeg kunne jo risikere at få en trang til at åbne en bog. Og læse. På et dødt stykke papir. Bare bladre. Egentlig også det jeg har mest lyst til. Læse. Men det er som om trangen til at sætte sig ned og skrive – skrive noget som andre skal sætte sig ned og læse. Er større. Men det sker  som regel kun i flyet. Eller i toget. På tværs over land. Bundet til sædet. Afskåret fra de værste overspringshandlinger. Har overvejet om jeg skulle forkæle mig selv med et retreat. Afskåret. Isoleret. Med mig selv. Gravet ned mellem klitterne et eller andet sted. Væk fra alting. Er bare ikke sikker på at det vil have samme effekt. Jo. Tid til fordybelse. Men også til fornægtelse. Kan man sige det? Jeg tror jeg fungerer bedre i flyet. Pakket ind i et sæde uden plads til knæene. Med sidemandens hoved. Nikkende. Hvilende. Snorkende på min skulder. På tværs over Heden. Kontinentet. Atlanten. Uden mulighed for at flygte. Fra mig selv og mine egne tanker. Det er egentlig skørt når jeg tænker over det. Det er der ideerne kommer myldrende. Når jeg er alene med mig selv og mine tanker. Oplevelser sker i selskab med andre. Men ideerne. Nuancerne. Krumspringene. De sker i mit eget lille hoved. Så det må være noget jeg skal prioritere mere. Hvad kunne det ikke blive til. Hvis man gav sig selv fri. Til at tænke. Skrive. Producere. Tegne. Intensivt. Og fuldt. I stedet for i dag hvor det hele er afgrænset til tirsdag morgen. Og søndag. Efter unger er gået i seng.  Det var hvad det kunne blive til. Flyet summer. Kabinepersonalet gør klar til landing. Kan mærke det snurrer i fingrene. Bliver godt at komme ned på jorden igen og tjekke sine tre-fire apps igen. Og igen…

@provinsfar

Omelet

En uges arbejde på den anden side af Ækvator. Ingen bleer. Madpakker. Putteritualer. Natteroderi. Bagkanter. Legeaftaler. En provinsfars flugt via mellemlanding i Paris. I kærlighedens by beskyldes man for at gramse en engelsk fyr på røven. Paskontrollens kø-jury vender sig og stirrer. Dømmer. Nådesløst. Rejsefeberens svedperler tager til i styrke. Overlæben. Søger tilflugt i Duty Free. Et øjeblik. Videre til Nairobi. Lufthavnen er løbet tør for visumformularer. Printeren er itu så må vente. Længe. Xerox driller på alle arbejdspladser. Endelig fremme. En uge på byens ældste hotel. Femstjernet historisk vingesus. Hemmingway lå her i ugevis med dysenteri. Engang. Morgenmadens chili-omelet sender en hilsen fra fortiden. Må op og lægge mig efter den oplevelse. Mærker nu historiens vingesus vende sig. Derhjemme hedder det vist omgangssyge. Her er det omeletten. En uge med tre timers søvn om natten. Panikken breder sig da kufferten åbnes næste morgen. Mon Karen Blixen strøg sine egne skjorter. Kæmper for at holde mig vågen om dagen. Ingen unger. Alligevel har børneranderne under øjnene vokseværk. En uge der pludselig føles forbavsende hjemmevant. Elsker det.

@provinsfar

Legeland

Elsker at være i Leo’s Legeland.
Med ungerne. Virkelig.
Energi. Leg. Latter. Glæde.
Alt er godt. Hvis bare man
kunne undvære de sidste 20 minutter.
I ved. Fra man melder allersidste tur.
Til man kravler ind på alle fire.
Og må trække dem ud.
Masser af energi.
Knap så meget leg. Latter. Glæde.

@provinsfar

Deleøkonomi

Deleøkonomien blomstrer. Fællesskabet. Min bil er din bil. Deler lejligheden. Det stopper ikke her. Sofa. Legetøj. Studiebog. Båd. Værktøj. Campingvogn. Det handler om at udnytte ressourcerne. Og måske tjene den lille ekstra skilling der forsøder hverdagen. Problemet er at den lille skilling lander i fællesøkononien. Det eneste man ikke kan finde ud af at dele. Splitter ægteskaber. Nu vil man hellere bo hver for sig. Der må trods alt være grænser for hvor meget man skal dele. Med hinanden. Tilbage står man. Alene. Med en lejlighed der er blevet for stor. Bilen for dyr. Har pludselig virkelig brug for den ekstra skilling. Og så kører møllen. Deleøkonomien blomstrer. Længe leve fællesøkonomien

@provinsfar